quinta-feira, 6 de fevereiro de 2014

A culpa é toda da Moça da massa!

Aí, você pede pra moça da padaria preparar uma massa pra você, ali na sua frente. Aí, você reencontra uma amiga. Distraída, você responde a moça da massa meio que no automático e volta a dar as costas. Tipo isso:

- Qual o molho, moça?

- De Tomate!
(costas pra ela) 

- Então, amiga (...)

Você vai comer morta de iludida em relação as suas escolhas para seu próprio prato, quando percebe discretos grãozinhos de carne moída afogados no tal molho que era pra ser só de tomate! De tomate! Tipo: só o suco do tomate!

Ela colocou molho bolonhesa para uma vegetariana!

Final da história?

Caminhei cabisbaixa da mesa até a bancada do preparo de massas. A expressão foi de arrasada, de quem já tinha comido boa parte da comida só desconfiando, sem acreditar.

Sem acreditar na falta de atenção da moça da massa, até um amigo confirmar: "É carne!" Pior: confirmar contando com o garfo um expressivo nº de bolinhas minúsculas de bichinho morto pra servir de alimento.

Resultado?

Ganhei outra massa de cortesia da casa. Desta vez, com o molho certo. Apenas tomate. Só tomate pelo o amor de...

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